@темы: красота жизни, Связь

В свете последних событий (я про мой-Шэйллховский приход, накрывший меня после того, как Хэлле положил на музыку и спел "Штормовой прилив") решил сделать вот что - порыться в своих стихах и выудить оттуда то, что принадлежит Шэйллхэ. Таких стихов довольно много. Пора уже сделать их отдельной подборкой - и добавлять в неё новые, когда будут приходить.
Почему я не сделал этого раньше?
Ну, на очень ранних порах я просто не различал "голос" близнецов, и в основном Шэйллховские вещи принимал за стихи Мёрэйна. Кроме некоторых ("Подари мне свою печаль", "Будь дождём" и ещё пары), но признаться в их происхождении всё равно было некому - в те времена я никому не рассказывал о ХОА.
Второй момент - некоторые из его откровений я считал слишком уж личными и нигде не публиковал.
В общем, я решил совершить, как это назвал Хэлле, "акт признания" и отправить это дорогому Мрзд. То, что происходит после того, как "Штормовой прилив" был положен на музыку и спет, - всё больше убеждает меня в необходимости этого...
Ну, а тем, кому нравится Ш., будет, может быть, просто интересно )



читать дальше
Подари мне свою печаль

Подари мне свою печаль,
Прикоснись молчанием глаз.
Как хмельное вино хрусталь,
Наполнит душу немой рассказ.
Ты позволь мне знать и молчать,
Разреши коснуться руки.
Подари мне свою печаль,
Отдай мне бремя тоски.
Как разящий удар клинка,
Грудь пронзает безмолвный крик.
Ты оставь страданье и страх
На простёртых руках моих.
Подари мне свою печаль -
Я немало прошу, поверь!
Ты недаром встретил меня,
Этой ночью выйдя в метель.
Снег стирает витки следов,
Полночь гасит луч фонаря...
Ты же смерти искал - и на зов
В этот раз откликнулся я...

(Ну, с этим стихом всё понятно и предельно просто: это момент из пролога БМ. Я увидел это зимой 2007-го, видение пришло мне в голову вместе со стихом. Тогда я понятия не имел, что за мужик, к которому обращается Шэлле. Только 5 лет спустя я узнал, что мужика зовут Морис Эрванд, и почему он был готов умереть )) Тогда я знал о Морисе только то, что ему очень плохо. Я читал его глазами Шэлле и чувствовал через него, будучи одновременно как бы тремя людьми сразу. Морис был просто один из многих несчастных. Из ОЧЕНЬ многих...

Будь Дождём

Словно тень в моих руках,
Всюду в чёрном, как печаль,
Ты расскажешь мне о снах,
Что вспомнить я не мог.
Я заглянул в твои глаза, в них серым отражалась сталь,
Но что мне сделать, чтоб заставить их
Сиять хотя бы миг?..
Словно трип в моём бреду,
Леденящий, как мистраль,
Ты меня сметаешь в прах
Чужих больших дорог…
Я заглянул в твои глаза – и всё, чего теперь мне жаль –
Я не могу заставить их
Сиять хотя бы миг…

Будь дождём... Будь дождём моей бесконечной ночи,
Будь дождём.
Городских дворов, путевых обочин,
Будь дождём.
Пустырей, мостов и лесных прогалин –
Будь дождём.
Тем, что холоден и один – реален…

Словно свет в моей душе,
Неизбежный, как финал
Всех путей моих в миру
И всех дорог Наверх.
Я заглянул в твои глаза – и понял: всё, что только знал,
Готов отдать, чтобы заставить их
Сиять хотя бы миг…

Будь дождём... Будь дождём моей бесконечной ночи,
Будь дождём.
Что смывает явь с правды жизни прочь,
Будь дождём.
Лишь собой наполни мой мир до края,
Будь дождём...
Будь дождём – просто
будь
мне всем,
что я знал и знаю...

Это вообще песня, и Шэлле пел её как-то вечером осенью 2010-го, играя на рояле в своём кабинете. Я это ловил и слушал, но адекватно ухватить слова не мог, поэтому переписывал несметное количество раз. Этот на данным момент мне кажется наиболее адекватным.


***

Каждый день – не с тобой…
Ночь – немая мольба.
Блик скользит над водой.
Ветер шепчет слова.
Каждый взмах над волной –
Боль в уставших руках,
Нити пены хмельной –
Сединой на висках.

Каждый миг – без тебя…
Каждый сон – о любви…
Скользнуть каплей дождя
На ладони твои!
Каждый крик – тишиной,
Шёпот – стоном в груди,
И застыл белизной
Лёд в остывшей крови.

Каждый взгляд – не стрелой,
А тяжёлым свинцом.
Небо над головой –
Леденящим венцом,
Каждый путь – никуда,
В каждой мысли – «почти».
Неродная звезда
На безвестном пути.

Каждый час – то борьба
С пустотой… С пустотой.
Спор с безмолвием дна,
С непонятной судьбой.
Призрак небытия, тень себя самого –
Я (а может, не я…) –
Не прошу ничего…

Этот стих я долгое время считал Мёрэйновским, но, может быть, он ближе к Шэлле... А вообще - х.з., он очень синхронный. Это тот случай, где близнецов реально не различишь.

Сады Йесод

Есть имя у бессонницы моей...
Короткое, томительное имя.
В полуночных садах Дворца Теней,
Куда всегда приходим мы нагими,
Где страсть не знает следствий и причин,
Где стон желанья заменяет слово,
Где позабудешь звание и чин
В упругом теле вервольфа лесного -
В седого Сэйда сумрачных садах
Шепчу его... Зову тебя... Прекрасный!
Припасть к тебе, мой друг, змеёю страстной
И замирать губами на губах!
Не думать... Не надеяться. Не знать!
Лишь целовать - мучительно и долго...
А утром - снова собирать осколки
Кривых зеркал... Отчаявшись понять.

Этот я вообще скрывал от общественности ) А услышал я его однажды в момент сильной изменёнки сознания во время Дэннинговской практики, в проработке выхода из Млечного Пути.
Upd: Сады Йесод - это всё же стих Мёрэйна, как и предыдущий, но не убираю отсюда. Это, в любом случаи, стихи, написанные на слиянии близнецов.

***

Безумная мечта - тебя сжимать в объятьях!
Безумные слова - "Как я тебя люблю!..." -
Как просто, как смешно. Как мизерно для счастья...
Но - пропасть, пустота. И письма октябрю.

И горечь, и абсент. И холод в зябких пальцах...
Размазанный дождём по фрескам чьих-то стен,
Я лишь плохой актёр, сыгравший постояльца
В отеле "Жизнь", где нет на блюда низких цен.

Безумная мечта... Скажи, куда мне деться?..
Ты музыка моя, растворена в крови.
Ты выльешься на свет с последним стоном сердца,
В нём будет о тебе, о ночи, о любви...

(Тоже от Мёрэйна к Шэйллхэ, осень 2009)

***

Как много раз я умирал
В осеннем золотом венце...
О неминуемом конце
Холодный ветер мне шептал.

Как много раз я догорал
Костром рябиновой листвы,
И ветер, друг моей судьбы,
Мой прах золою разметал.

Осенний свет дрожал и мерк
В ветвях прозрачной синевой,
И замирали струи рек,
И ветер плакал надо мной...

То снится мне в тиши аллей.
И воздух слишком свеж и прян.
Рассыплет золото с ветвей
Осенний ветер по камням.

Пора... Отчаянья пора
Украсит золотом убор,
Миг погребального костра
И ветра вечный приговор...

Это стих родом из юности Джея (тогда ещё не Шэйллхэ). Написано в 2006-м.

Пробуждение

Бесконечно дрожал полусвет.
Я очнулся от долгого сна.
Мне сказали: "прошло много лет".
Мне сказали: "сегодня весна".
Я внимал... Но не звуку речей,
А биенью родимых сердец.
Вился струями дым от свечей,
И услышал я: "это - конец".
Боль на тонких руках замерла -
Неизбежно остра и ясна,
И тогда Ты ко мне подошла,
Говоря: "я - твоя Тишина".
Ты была не такой, не такой,
Как восторг моей первой любви...
Но я знал - всё что мог, я обрёл -
И прижал к губам руки Твои...

Это про меарийскую инициацию. Пришло ко мне в 2006-м - я ничего не понял, о чём, зачем и почему, и кто все эти люди, как говорится, просто записал и так и оставил. Теперь-то я понимаю текст...

Мальчик и пианист

Он умел летать - почему в песнях это обычно прерогатива женщин?
Он умел летать - когда город спал, опрокинув луну на мокрые крыши,
Он летал от начала времён до рассвета
В тишине и дрожи серебряных улиц,
Он не мог знать, что такое лето -
В его серых глазах отражалась лишь осень,
Его губы лишь ветер бередил поцелуем...

Но вот однажды он сорвался с неба
И зачем-то заглянул в окно - так случайно -
Там в темноте билось сердце вселенной,
Там вершилась великая тайна.

Там пианист играл на рояле,
летали по клавишам тонкие руки,
И срывались, с мучительных клавиш слетая,
Пронзавшие душу печальные звуки.

Он замер напротив окна, он помнил едва ли
О крыльях, о ночи, о всех дорогах,
А пианист играл на рояле,
Закрыв глаза и беседуя с Богом.

Он умел летать - почему в песнях это обычно кончается плохо?
Он умел летать - когда город спал, а луна зачарованно слушала ноты,
Он летал от заката до последнего вздоха
В тишине и дрожи чёрно-белых клавиш,
Он не знал, что такое утро -
В его чёрных глазах отражались лишь звёзды,
Его губы знали лишь музыку мира...

И тогда пианист так внезапно и дерзко
Взгляд оторвал от вечности пенья
И увидел глаза его за занавеской,
В его взгляде застыла Песнь Творенья...

И вскрикнуло сердце, пронзённое болью,
И бессильно взмахнули тонкие руки...
Он лежал на асфальте брызгами крови...
Умирали на клавишах последние звуки…


Небо и крыши

Он стоял у окна, он смотрел на пурпурные крыши,
Он чертил на стекле самому непонятное имя,
Он глядел, как пронзительно вьются летучие мыши
Над вечерним вздыхающим городом... Будем другими.

Будем лёгким полётом и криком, пронзающим ухо,
Квинтэссенцией вечера, тонким весельем погони,
Ультразвуком любви, никогда не доступным для слуха,
Но толкающим броситься в пропасть благих беззаконий,

Оторваться от тверди, почувствовать крыльями руки,
Чтобы знать, но не думать о смысле закатного неба...
И постигнуть биением вен невозможность разлуки,
И узнать красоту тех земель, где никто ещё не был...

Как же просто упасть в высоту, растворив в ветре душу -
Он хотел узнать как, но, увы, до конца не расслышал.
Он ступил на карниз, размышляя, зачем он здесь нужен,
А над сумрачным городом вились летучие мыши...

Если б он и сорвался - не вверх, в вихрь облачных кружев,
В синеву запределья, а вниз, на горячие крыши.

Это про меня-здешнего. Очень необычное ощущение - смотреть на самого себя со стороны чужими (ну, ок, родными, но не своими!) глазами...

Штормовой прилив

Напиши стихи. За меня.
Я владею твоей рукой,
Набираю слова. Моя
Занята сигаретой. Впрочем,
Ведь она всё равно не явь,
Её нет во плоти людской.
Я - лишь голос небытия:
Ты пиши. Я скучаю. Очень.

Я иду по ночной Москве.
Или Лондону. Или той,
Самой дальней из всех столиц,
Что осталась не в этом мире.
Нимбы уличных фонарей
Сквозь меня светят чередой.
МЧС областной строчит
Сводку о штормовом приливе.

Ты пиши. Словно не терял.
Словно я ещё во плоти.
Словно дым моих сигарет -
Запах в комнате, а не память.
Ты пиши, как тогда писал,
Зная, что я шепну: "прочти",
Зная: я лишь затем поэт,
Чтобы слово к твоим добавить.

А когда штормовой прилив
Ночью вторгнется в Кёнигсберг,
Копенгаген и Амстердам,
И затопит брусчатку улиц -
Улыбнись и закончи стих,
И отправься на голос рек,
И иди по моим следам,
Что с реальностью разминулись.

Будешь пальцами слушать дождь,
Ощущать вес чужой души,
Рисовать, будто одержим,
Незнакомой судьбы извивы...
Ты найдёшь меня, ты вернёшь:
Ты пиши за двоих, пиши.
Будь рукой моей, будь моим -
Будь моим штормовым приливом.

Наводнение конца 2017-го...

Моё безумие

Спокоен взгляд и движенья точны.
Сойду с ума не сегодня ночью -
Сегодня ночью я очень нужен
Тому, кого привезли на скорой.
Но ненадолго: лекарство с ядом,
Моё безумие где-то рядом...
Цветной огонь, отражённый в лужах,
Обрывок давнего разговора...

И мысль: что тебе нынче снится?
Зелёной лентой в моей петлице,
Зелёным бликом в волне прибоя
И зеленью колдовских камней -
Моё безумие - твой хранитель,
Морская бездна - его обитель,
Но кто узнает, что прячет море
В кошмарных снах глубины своей?

Ну, и недавнее.


***

Быть скальпелем. В бестрепетной и ровной,
Непогрешимой, точной и бескровной
Творящей суть божественной руке…
Быть инструментом – верным высшей воле,
Не знать, не думать, не кричать от боли…
От сумасшествия на самом волоске.

Быть лишь орудьем – помоги мне, Небо.
Чтоб помнить только вкус вина и хлеба,
Благословлять семь звёзд в Твоём венце…
И лишь одной душе в мирах известно,
Какая, Господи, отверста в сердце бездна –
За сдержанной улыбкой на лице!

Когда же Смерть?.. Блуждая за чертою,
Прошу её безличья и покоя,
Её итог – законный и простой.
Зову её молчанье и беспечность,
Но нет: я проклят. Приговор мне – вечность,
Бессмертие и пытка пустотой.



to be continued...

@темы: стихи, Связь, Шэйллхэ, Мёрэйн, impossible is possible

@темы: мысли

@темы: красота жизни

@темы: Отпуск, Связь, фейнганика, Шэйллхэ, Мёрэйн, impossible is possible, сны и сновидчество

Дорисовал портрет Ашшими. Рэт им недоволен, так что, вероятно, буду перерисовывать. Титаник, однако, сказала, что похож, поэтому решил всё же запостить. От себя - взгляд похож, это главное. Пока, как рабочую версию, повесил, если удастся нарисовать что-то лучше - то заменю.
Это трудно. Всё же сложность моих отношений с Ашшими даёт себя знать. Я не уверен, что когда-нибудь смогу нарисовать его адекватно.
Пока рисовал, жёг заклятую свечу, в результате чего... ой, это отдельная история

рабочая версия

Upd:
Дальнейшие события (появление Шэйллхэ, который чётко сказал, что именно не похоже в портрете, а после - появление Хорайзена, который помнит черты лица Ашшими очень хорошо) подтвердили расхождения портрета с оригиналом. Так что, этот портрет был частично пересован в январе 2023 года при участии Хорайзена (он сидел рядом со мной и мы вместе "искали" правильные черты нижней половины лица), в итоге чего получилось действительно похоже.
Обновлённая версия портрета:



Сэйрас Нгаирэ Ашшими (внешность времён поздней эпохи Раскола и эпохи Империи)

@темы: Связь, брат Ашшими, визуал: портреты героев, иллюстрации к ХОА и т.д.

@темы: стихи, Шэйллхэ, impossible is possible

@темы: Связь, ключи