На часах моих полночь. Которую сотню лет.
Я не жду перемен, я не помню, как выглядит свет.
Талый снег, битый лёд, кровь по локоть и нет сигарет.
Разбомбили обоз, змей пути не вернуть обратно.
Может, небытие притворилось моим "сейчас".
Может быть, это слишком долгий предсмертный час.
Может, вовсе не я сплетаю рифмовку фраз -
Да, я тоже пишу стихи, но нас часто путают с братом.

Что я знал о себе? Знаков путаных злой язык.
Не люблю белый цвет, ненавижу полночный миг.
Моя боль - это память, а память - бессвязный крик.
Может быть, меня нет. Но для этого слишком больно.
От космического покоя до суеты -
Девять жизней, как девять врат моей пустоты.
А за линией фронта под снегом цветут цветы
У источников вод. Наступает рассвет. Довольно.