Увидел в ленте самого элитного поэтического паблика, где публикуют только лучших и где никогда не публиковали меня (я много раз присылал им мои лучшие стихи, их игнорировали) стихотворение своей знакомой. Пошёл к этой барышне, поинтересовался – как ей удалось? На что получил историю: когда 15-го Данилова приезжала в Кёниг, они пили вместе всю ночь, общались, Стеф Данилова впечатлилась барышней, та подарила ей свой сборник стихов, а Стеф выдала ей ключи от админки лучшего стихового паблика Вконтакта.
Я изложил всё это брату, как очередное доказательство того, что мне нет места в поэзии, везде, где другие (в том числе мои знакомые) просто живут и цветут, там, где у этих других всё получается естественно - я умираю от невостребованности. Такие доказательства синхронизмами сыплются на меня, обрастают как снежный ком, и я чувствую, как лечу в бездну под его тяжестью. Я задыхаюсь, у меня начались панические атаки. То есть, уже часто на физическом уровне нечем дышать. Я уже давно не могу писать – и если бы это было решением проблемы. Просто уйти. Уйти и больше не иметь к этому всему никакого отношения!!!!!!!!!!!!!!! Но нет. Я никак не могу успокоиться. А Вселенная всё тычет меня носом в запертые двери, не забывая показать, что для всех остальных эти двери открыты, и каждое подобное доказательство моей ненужности убивает меня, добивает и толкает всё ниже.
Брат сказал, что я идиот (если свести всю его длинную речь к одному слову).
Я согласился с тем, что я идиот, но окончательно понял, что с моими переживаниями о моей поэтической карьере надо радикально что-то делать.

Всё больше и больше склоняюсь к решению уйти из поэзии.
Уйти из поэзии - не значит перестать писать стихи.
Это значит - перестать публиковать их, перестать предлагать их поэтическим сообществам, перестать стремиться стать своим в этом эгрегоре современных поэтов, где своим можно стать, побухав с кем-то из известных, но если ты не тусуешься с ними - ты никто, у тебя нет шансов.
А ещё - если ты пишешь как я.

Но брат М. тоже такой себе поэт, который пишет только о любви и своих чувствах, в то время, как великий Таифа (и все его последующие) пел об общечеловеческих, сверхличных - и, следовательно, нужных на глобальном уровне - вещах.
Всё правильно, и от этой правильности мне фатально.