В Шпандинене осень. Янтарь в Бранденбургских воротах
Рассыпан лучами мабоновских ранних закатов,
Зелёные ветви деревьев сквозят позолотой,
Портовые чайки кружат, призывая куда-то...
Куда? Ведь в порту корабли все давно на приколе,
Маршруты прочерчены - Хельсинки, Гданьск, Копенгаген...
А мне бы те карты, каких не найти на бумаге...
Мне выйти бы в море. На запад. В холодное море...

Хочется взять и поехать на море в одиночку. Сидеть на обрыве и писать текст....
Времени вдруг становится в обрез. Нужно закончить Т.Р. Нужно разобраться уже с этими картами. Меня загрузили вчера идеей персонажного досье. Причём - с рисунками. Когда мои дорогие художники, которых мне Вселенная послала в друзья в превосходящем мою силу сопротивления комплексу неполноценности количестве, просят подобное - мне хочется убиться от стол и отправить им в посылке мой хладный труп... Хочется рисовать.