
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Пообещал Ане не маньячить над писаниной в воскресенье, а отдохнуть (она боится за моё здоровье, и, в общем-то, не зря). И действительно, к БМ я не притрагивался... Но вот результат: прошёл два психологических теста, которые очень хорошо прочистили мозги, и... написал ещё одну песню на будущий альбом. Внезапно ))
Комментарии (2)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
13:46
Про стихи
Стихотворение -
Это мгновение,
Сохранённое по принуждению,
Недоразумение,
Пришпиленное
Бабочкой к бархату,
Оставленное
Зачем-то в альбоме,
Засушенное между листов Илиады.
Лучший способ писать стихи - на салфетках,
Сразу по исполнению действа бросая их в урну
Или даря юным официанткам.
Так сказал кто-то старый и мудрый.
Может, не старый, но точно знающий толк
В стихах.
Мне говорят: "ты должен ни на кого не оглядываться, а писать для себя, писать потому, что тебе нравится писать, ты же пишешь, потому что этим дышишь, а не для кого-то".
Нет.
Я не дышу этим, и писать - мне не нравится.
Я вообще не особо люблю язык - я с ним работаю. И ненавижу изъясняться словами.
Единственное, для чего я начал писать (помимо того, чтобы изучить технику стихосложения для поступления в универ) - это чтобы рассказать секрет. Чтобы высказать такие вещи, которые иначе слушать никто не будет. Чтобы показать что-то довольно неожиданное тем, кто не обращает внимания, либо не хочет замечать, потому что это смущает. Все эти разговоры об образах, ритмике, красоте стиля, удачных словах – вызывают у меня такое чувство, как будто я пришёл к другу поговорить за жизнь, а он оценивает, красивый у меня голос или нет.
Мне всегда не хватало чувства собственной ментальной прозрачности для других. Мне не хватает взглядов, видящих меня насквозь, не хватает прикосновений к душе (и лучше грубо и неумело, чем никак). Кто бы знал, как адово мне не хватает этого здесь, где надо использовать слова, чтобы быть услышанным, но самое трудное - многое из того, чем я бы хотел делиться, в человеческом обществе маркируется как "слишком личное", и об этом принято молчать...
Стихи оказались способом интервенции меня на территорию противника - то, от чего отмахиваются, когда ты пытаешься сказать это в разговоре, читают, если это упаковано в произведение. И действительно: меня в юности никто не слушал, но зато начали читать. С тех пор многое изменилось. Но стихи так и остались для меня способом манифеста и послания.
Я всегда по-доброму завидовал поэтам, которые могут сочинять просто ради процесса. Мне сам поцесс представляется довольно бессмысленным занятием, поэтому наличие цели, с которой я это делаю - единственный шанс мотивировать себя этим заниматься.
Поэзия представляется мне очень адресной, она бессмысленна, если не ориентирована на читателя: она даже возникает (у меня, во мне) только тогда, когда я думаю о каком-то человеке. О том, кто способен вызвать поэзию к жизни. Порой это бывают оппоненты.
Классный результат - это когда стих вызвал такие-то чувства, переживания. Или напомнил какую-нибудь песню. Или картинку. Или кино. Ещё круче - если заставил читателя вспомнить какой-то свой глюк, сон, если вызвал цепочку ассоциаций, мыслей, желание рассказать историю. Самое шикарное, потрясающее, незабываемое - это стих в ответ. Стих может быть на первый взгляд никак не связан с твоим, главное - он родился в ответ на твой, главное - само состояние диалога.
Вот, собственно, самая прекрасная и упоительная цель всего этого - состояние диалога.
Если его нет - подойдёт разве что писать стихи на салфетках в кафе за чашкой капучино, чтобы весенний ветер унёс их в реку в следующий миг. Ну, в этом есть хотя бы атмосфера.
Это мгновение,
Сохранённое по принуждению,
Недоразумение,
Пришпиленное
Бабочкой к бархату,
Оставленное
Зачем-то в альбоме,
Засушенное между листов Илиады.
Лучший способ писать стихи - на салфетках,
Сразу по исполнению действа бросая их в урну
Или даря юным официанткам.
Так сказал кто-то старый и мудрый.
Может, не старый, но точно знающий толк
В стихах.
Мне говорят: "ты должен ни на кого не оглядываться, а писать для себя, писать потому, что тебе нравится писать, ты же пишешь, потому что этим дышишь, а не для кого-то".
Нет.
Я не дышу этим, и писать - мне не нравится.
Я вообще не особо люблю язык - я с ним работаю. И ненавижу изъясняться словами.
Единственное, для чего я начал писать (помимо того, чтобы изучить технику стихосложения для поступления в универ) - это чтобы рассказать секрет. Чтобы высказать такие вещи, которые иначе слушать никто не будет. Чтобы показать что-то довольно неожиданное тем, кто не обращает внимания, либо не хочет замечать, потому что это смущает. Все эти разговоры об образах, ритмике, красоте стиля, удачных словах – вызывают у меня такое чувство, как будто я пришёл к другу поговорить за жизнь, а он оценивает, красивый у меня голос или нет.
Мне всегда не хватало чувства собственной ментальной прозрачности для других. Мне не хватает взглядов, видящих меня насквозь, не хватает прикосновений к душе (и лучше грубо и неумело, чем никак). Кто бы знал, как адово мне не хватает этого здесь, где надо использовать слова, чтобы быть услышанным, но самое трудное - многое из того, чем я бы хотел делиться, в человеческом обществе маркируется как "слишком личное", и об этом принято молчать...
Стихи оказались способом интервенции меня на территорию противника - то, от чего отмахиваются, когда ты пытаешься сказать это в разговоре, читают, если это упаковано в произведение. И действительно: меня в юности никто не слушал, но зато начали читать. С тех пор многое изменилось. Но стихи так и остались для меня способом манифеста и послания.
Я всегда по-доброму завидовал поэтам, которые могут сочинять просто ради процесса. Мне сам поцесс представляется довольно бессмысленным занятием, поэтому наличие цели, с которой я это делаю - единственный шанс мотивировать себя этим заниматься.
Поэзия представляется мне очень адресной, она бессмысленна, если не ориентирована на читателя: она даже возникает (у меня, во мне) только тогда, когда я думаю о каком-то человеке. О том, кто способен вызвать поэзию к жизни. Порой это бывают оппоненты.
Классный результат - это когда стих вызвал такие-то чувства, переживания. Или напомнил какую-нибудь песню. Или картинку. Или кино. Ещё круче - если заставил читателя вспомнить какой-то свой глюк, сон, если вызвал цепочку ассоциаций, мыслей, желание рассказать историю. Самое шикарное, потрясающее, незабываемое - это стих в ответ. Стих может быть на первый взгляд никак не связан с твоим, главное - он родился в ответ на твой, главное - само состояние диалога.
Вот, собственно, самая прекрасная и упоительная цель всего этого - состояние диалога.
Если его нет - подойдёт разве что писать стихи на салфетках в кафе за чашкой капучино, чтобы весенний ветер унёс их в реку в следующий миг. Ну, в этом есть хотя бы атмосфера.
Комментарии (7)
Решил побаловать себя и вчера позволил себе неслыханную роскошь – придя после работы засесть не за работу, не за разметку вокальных линий, не за редактуру, не за интроспекцию, не за археологию или иероглифы, а… смотреть кино. А точнее - пересмотреть "Интерстеллар". В одиночку причём. Обычно я смотрю фильмы с кем-то. Но посмотреть в одиночестве "Интерстеллар" - это просто отличная идея. Ведь:
1. Ноут, в отличие от компа, с которого мы обычно смотрим кино в компании, можно забрать на диван.
2. Можно рыдать вдоволь. Обычно я сильно стесняюсь того, что реву на фильмах. Стараюсь сдерживаться, чтобы никого не раздражать. Брат, например, вообще не понимает, на чём можно рыдать в «Интерстелларе». А я нахожу )))
1. Ноут, в отличие от компа, с которого мы обычно смотрим кино в компании, можно забрать на диван.
2. Можно рыдать вдоволь. Обычно я сильно стесняюсь того, что реву на фильмах. Стараюсь сдерживаться, чтобы никого не раздражать. Брат, например, вообще не понимает, на чём можно рыдать в «Интерстелларе». А я нахожу )))
Комментарии (4)
Не вяжутся рифмы. Когда-то послушные строчки
Разлезлись, как ветхая ткань старомодной одежды.
Безумно звучание слов. Смысловые цепочки
Провисли, как цепи, в каком-то немыслимом "между".
Идеи все пошлы. Набили оскомину сказки.
Все "вечные темы" избиты, истерзаны втуне.
С картиною мира - порядок, лишь выцвели краски...
А мне бы - слепящих гало ледяных суперлуний!
Не чувствую холода, сырости, ветра и зноя,
А мне бы бродить босиком и гулять по туману,
Влюбляться легко, как влюбляются только весною,
Легко признаваться - так, как признаются лишь спьяну.
Со сдавленным горлом шепча извиненья прохожим,
Влачу свою прозу не в ритм поэзии мира.
А мне бы - больнее, чем скальпель вонзается в кожу,
Почувствовать фарс и трагизм вселенского пира.
А мне бы бросаться на тех, кто провёл против шерсти,
Рвать связи так просто, как рвут покаяные письма,
Писать так легко, как лишь юноши пишут о смерти,
Рыдать так легко, как лишь девочки плачут на фильмах...
Иду мимо храма. Глядит из-под шали старушка,
Часовенный двор прибиравшая к крестному ходу,
И крестит меня, и бормочет, что продал я душу...
...Эх. Было б всё проще, любезная, если бы продал.
Разлезлись, как ветхая ткань старомодной одежды.
Безумно звучание слов. Смысловые цепочки
Провисли, как цепи, в каком-то немыслимом "между".
Идеи все пошлы. Набили оскомину сказки.
Все "вечные темы" избиты, истерзаны втуне.
С картиною мира - порядок, лишь выцвели краски...
А мне бы - слепящих гало ледяных суперлуний!
Не чувствую холода, сырости, ветра и зноя,
А мне бы бродить босиком и гулять по туману,
Влюбляться легко, как влюбляются только весною,
Легко признаваться - так, как признаются лишь спьяну.
Со сдавленным горлом шепча извиненья прохожим,
Влачу свою прозу не в ритм поэзии мира.
А мне бы - больнее, чем скальпель вонзается в кожу,
Почувствовать фарс и трагизм вселенского пира.
А мне бы бросаться на тех, кто провёл против шерсти,
Рвать связи так просто, как рвут покаяные письма,
Писать так легко, как лишь юноши пишут о смерти,
Рыдать так легко, как лишь девочки плачут на фильмах...
Иду мимо храма. Глядит из-под шали старушка,
Часовенный двор прибиравшая к крестному ходу,
И крестит меня, и бормочет, что продал я душу...
...Эх. Было б всё проще, любезная, если бы продал.
Искатели ветра
Нет прошлого и будущего нет.
Шуршат листы. Опять перечитаю.
Я осознал, что больше не поэт,
Намного позже, чем сбежал из рая.
И ведь писал же годные стихи –
А в настоящем только ловишь ветер…
И тяжелей, чем все мои грехи,
Всего один – я так мечтал о свете…
И ни к чему теперь писать сонет –
В четырнадцать коротких не уместишь
Душевный ад и задушевный бред,
И отравленье руганью и лестью.
Не хватит больше места на суку,
Чтоб свив аркан, познать своё бессмертье,
Не хватит злости, чтоб точить строку,
Гадая, для чего живешь на свете.
Над нами тьма, а что за тьмой встает?
Ни ты, ни я уж никому не скажем.
Свершает карма свой круговорот,
И кто-то вновь тобой обескуражен,
Тебе ж – плевать! Настолько понял суть,
Настолько близок тот предел недальний,
Где все умолкнем, подытожив путь,
Где все замрём недвижно и печально…
Где беспощадный свет в глаза нам бьет –
Его ль искал я между строк, безумный?
Когда убил кого-то в свой черёд,
Отправив тропкой – тонкою и лунной?
Но встретимся мы все у этих врат,
Где ждет нас миг короткий и прощальный,
Я не прощён…Но хуже во сто крат,
Что не просил прощенья изначально…
Проклятый ветер! Перестань кружить!
Подобно мне. Ведь нам не пережить
Фатальность преклоненья пред судьбою…
Не надо счастья — только бы дожить,
Любви не надо – только б не тужить…
Всего лишь миг прощенья и покоя!
Кого прошу? Надежда чудака!..
К тебе я шёл, и шёл издалека,
А кто ты? Тьма ответов, каждый – тьмою…
Мой голос тих и неверна рука —
С моею сплетена твоя строка…
Мы ловим ветер… По сей день. Пока.
Сжимаю пальцы — ветер под рукою…
(Стихотворение написано на основе другого - не моего. По принципу - каждое четверостишие развивает строчку исходника. Исходник, о котором идёт речь, когда-то был прислан мне в дорогом мне письме... Много лет назад).
Нет прошлого и будущего нет.
Шуршат листы. Опять перечитаю.
Я осознал, что больше не поэт,
Намного позже, чем сбежал из рая.
И ведь писал же годные стихи –
А в настоящем только ловишь ветер…
И тяжелей, чем все мои грехи,
Всего один – я так мечтал о свете…
И ни к чему теперь писать сонет –
В четырнадцать коротких не уместишь
Душевный ад и задушевный бред,
И отравленье руганью и лестью.
Не хватит больше места на суку,
Чтоб свив аркан, познать своё бессмертье,
Не хватит злости, чтоб точить строку,
Гадая, для чего живешь на свете.
Над нами тьма, а что за тьмой встает?
Ни ты, ни я уж никому не скажем.
Свершает карма свой круговорот,
И кто-то вновь тобой обескуражен,
Тебе ж – плевать! Настолько понял суть,
Настолько близок тот предел недальний,
Где все умолкнем, подытожив путь,
Где все замрём недвижно и печально…
Где беспощадный свет в глаза нам бьет –
Его ль искал я между строк, безумный?
Когда убил кого-то в свой черёд,
Отправив тропкой – тонкою и лунной?
Но встретимся мы все у этих врат,
Где ждет нас миг короткий и прощальный,
Я не прощён…Но хуже во сто крат,
Что не просил прощенья изначально…
Проклятый ветер! Перестань кружить!
Подобно мне. Ведь нам не пережить
Фатальность преклоненья пред судьбою…
Не надо счастья — только бы дожить,
Любви не надо – только б не тужить…
Всего лишь миг прощенья и покоя!
Кого прошу? Надежда чудака!..
К тебе я шёл, и шёл издалека,
А кто ты? Тьма ответов, каждый – тьмою…
Мой голос тих и неверна рука —
С моею сплетена твоя строка…
Мы ловим ветер… По сей день. Пока.
Сжимаю пальцы — ветер под рукою…
(Стихотворение написано на основе другого - не моего. По принципу - каждое четверостишие развивает строчку исходника. Исходник, о котором идёт речь, когда-то был прислан мне в дорогом мне письме... Много лет назад).
10:39
Про поэзию
Уже больше полугода ощущаю своё присутствие в руководстве поэтического паблика (и участие в десятке других поэтических пабликов в качестве автора) как постоянное подтверждение того, что занимаюсь каким-то не своим делом. Или вообще не делом.
Кому и что я пытаюсь доказать и показать, играя в поэта? Большая часть тех, кто действительно читает мои стихи, - чокнутые, которые порой пишут мне странные вещи.
Призыв к бунту, тотальная мизантропия, прославление эскапизма, маргинальщина - это вовсе не то, что я хотел нести в мир, эти люди - вовсе не те, с кем я хотел говорить стихами...
"Взрослых душой в этом мире мало... В основном, взрослые люди на духовном уровне остаются на стадии детского сада. Классно, что в этом мире есть такие, как ты, Mare... Никогда не падай духом, Ангел!
Без таких, как ты, наш мир просто рухнет! Просто продолжай писать..."
Со мной говорит Меа, или очередной странный тип, который на следующем витке обольёт меня хэйтингом?
Но я всё больше размышляю о том, как стоит писать.
Писать нужно, во-первых, истории. Рассказы. Там должно быть не бесконечное "я" автора, а герои. Не состояние момента, а сюжет. Там должна быть эпика.
Во-вторых, это должно быть родом с Перекрёстка.
Как можно меньще имён и названий. Названия лучше архетипичные... Символы вместо конкретных реалий.
О ком и где - "Воин вереска"? а "Дорога сна"?
Неизвестно! Именно поэтому под "Воина вереска" я увидел Учителя, а под "Дорогу сна" - инициацию Эрмины.
Именно поэтому эти песни так близки, так дороги. Конкретное может быть близко только квенам.
Нужно символичное, перекрёстковое и сюжетное. Яркое, уводящее за грань реальности.
Кому и что я пытаюсь доказать и показать, играя в поэта? Большая часть тех, кто действительно читает мои стихи, - чокнутые, которые порой пишут мне странные вещи.
Призыв к бунту, тотальная мизантропия, прославление эскапизма, маргинальщина - это вовсе не то, что я хотел нести в мир, эти люди - вовсе не те, с кем я хотел говорить стихами...
"Взрослых душой в этом мире мало... В основном, взрослые люди на духовном уровне остаются на стадии детского сада. Классно, что в этом мире есть такие, как ты, Mare... Никогда не падай духом, Ангел!
Без таких, как ты, наш мир просто рухнет! Просто продолжай писать..."
Со мной говорит Меа, или очередной странный тип, который на следующем витке обольёт меня хэйтингом?
Но я всё больше размышляю о том, как стоит писать.
Писать нужно, во-первых, истории. Рассказы. Там должно быть не бесконечное "я" автора, а герои. Не состояние момента, а сюжет. Там должна быть эпика.
Во-вторых, это должно быть родом с Перекрёстка.
Как можно меньще имён и названий. Названия лучше архетипичные... Символы вместо конкретных реалий.
О ком и где - "Воин вереска"? а "Дорога сна"?
Неизвестно! Именно поэтому под "Воина вереска" я увидел Учителя, а под "Дорогу сна" - инициацию Эрмины.
Именно поэтому эти песни так близки, так дороги. Конкретное может быть близко только квенам.
Нужно символичное, перекрёстковое и сюжетное. Яркое, уводящее за грань реальности.
Комментарии (2)
По побуждению друга, я составил краткий курс по истории Астэлады, который мы в шутку назвали "Сильмариллион по ХОА". Здесь можно найти основную, общую информацию: какие были эпохи в известной истории мира, что примерно происходило, основные исторические события и их последовательность.
Краткий экскурс по истории мира Астэлады
Краткий экскурс по истории мира Астэлады
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
23:26
Самайн!
Я шёл по тёмным и пустым набережным, слушая ту мелодию, на которую буду писать Самайновскую песню (upd: это будущая "Врата зимы"). После шторма небо было потрясным – разметанные по нему лохматые облака, растущая луна плывёт над поблескивающей Прегелью, вода в которой поднялась так, что местами подходит к бордюру, и залила все лестницы.
Когда шёл по набережной, увидел на другом берегу, за рекой, на Острове, что какая-то компания жжёт костёр. Людей почти не было видно с такого расстояния в темноте, только горящий почти у самой воды огонь и тёмные тени, движущиеся возле него – прошла стойкая ассоциация с призрачным огнём, который на Самайн зажгли на безлюдном берегу не-люди… Чтобы приманивать неосторожных путников //
Отчасти поэтому я не рискнул сократить дорогу и пойти непосредственно через Остров, так как пришлось бы пройти мимо этого примечательного огонька. Впрочем, вряд ли я бы прошёл там в связи с наводнением – Солнечный бульвар, по слухам, сильно затопило.
Я, всё ещё слушая мелодию на репите, отправился на Юбилейный мост, где провёл ритуал Моста (подробно - предыдущий пост).
Впервые избавлялся на Самайн от негативного "багажа" уходящего года не с помощью огня, с помощью воды - и как такое раньше-то мне не пришло в голову?!
Когда перешёл через мост и шёл домой, - слушал "Перевозчика", и опять внезапно обнаружил, как сильно отзывается во мне - обо мне, и о магии, которую я делаю, - моя же песня. Так, как бывает, когда ты находишь песню-ключ на себя, написанную кем-то другим... Но эту написал я, странно.
Интересное ощущение - заходить на мост под мелодию новой, будущей, ещё не написанной песни, а после - слушать существующую и уже реализованную и признанную песню, той же группы - твоей.
Очень рад был снова увидеться со всеми, собраться наконец снова нашей компанией (повезло, и был полный состав – впервые за последние полгода). Хэлле пел Самайновские песни, плюс отдельно порадовал (словив моё ментальное поле, очевидно, т.к. я сейчас в довольно сильной Связи) песней «Мы не люди» (которую я иначе как Энжевской про себя не называю). Карабузя играл на своём инструменте с незапоминаемым названием – кажется, он более-менее освоился, если уж он решился играть в присутствии Хэлле. Янтарья вырезала из тыквы высокохудожественную мордашку (получившегося чувака Рэт окрестил Клементом Семнадцатым) и гадала нам на рунах из тыквенных семечек. Посреди ночи гости разъехались, а Клемент Семнадцатый сиял на подоконнике всю ночь, освещая дорогу путникам Самайна.
Итак, я всё же закрыл Колесо Года - в минувшем году я, начиная с прошлого Самайна, так или иначе почтил все 8 праздников. Да, конечно, не все - с подобающими атрибутами, и даже - не все с подобающим настроением и состоянием дущи, но, однако, отпразднованы и почтены были все, тем или иным способом (было это каноническое отмечание с костром и атмосферным общением, или неканоничная посиделка с Рэтом в баре, или даже просто написание соответствующей празднику песни - но пережитое ярко и ритуально). Надеюсь, что следующий оборот Колеса, на который пошёл отсчёт сегодня, будет более прочувствованным для меня, более правильно прожитым, и я войду в ритм, в остром чувстве которого жил с раннего детства, в годы юности, из которого вылетел из-за бытовых перипетий и из-за утраты связи с которым очень страдаю в последние годы.
В конце концов, именно сейчас уже есть все предпосылки в этот ритм вернуться.
Когда шёл по набережной, увидел на другом берегу, за рекой, на Острове, что какая-то компания жжёт костёр. Людей почти не было видно с такого расстояния в темноте, только горящий почти у самой воды огонь и тёмные тени, движущиеся возле него – прошла стойкая ассоциация с призрачным огнём, который на Самайн зажгли на безлюдном берегу не-люди… Чтобы приманивать неосторожных путников //
Отчасти поэтому я не рискнул сократить дорогу и пойти непосредственно через Остров, так как пришлось бы пройти мимо этого примечательного огонька. Впрочем, вряд ли я бы прошёл там в связи с наводнением – Солнечный бульвар, по слухам, сильно затопило.
Я, всё ещё слушая мелодию на репите, отправился на Юбилейный мост, где провёл ритуал Моста (подробно - предыдущий пост).
Впервые избавлялся на Самайн от негативного "багажа" уходящего года не с помощью огня, с помощью воды - и как такое раньше-то мне не пришло в голову?!
Когда перешёл через мост и шёл домой, - слушал "Перевозчика", и опять внезапно обнаружил, как сильно отзывается во мне - обо мне, и о магии, которую я делаю, - моя же песня. Так, как бывает, когда ты находишь песню-ключ на себя, написанную кем-то другим... Но эту написал я, странно.
Интересное ощущение - заходить на мост под мелодию новой, будущей, ещё не написанной песни, а после - слушать существующую и уже реализованную и признанную песню, той же группы - твоей.
Очень рад был снова увидеться со всеми, собраться наконец снова нашей компанией (повезло, и был полный состав – впервые за последние полгода). Хэлле пел Самайновские песни, плюс отдельно порадовал (словив моё ментальное поле, очевидно, т.к. я сейчас в довольно сильной Связи) песней «Мы не люди» (которую я иначе как Энжевской про себя не называю). Карабузя играл на своём инструменте с незапоминаемым названием – кажется, он более-менее освоился, если уж он решился играть в присутствии Хэлле. Янтарья вырезала из тыквы высокохудожественную мордашку (получившегося чувака Рэт окрестил Клементом Семнадцатым) и гадала нам на рунах из тыквенных семечек. Посреди ночи гости разъехались, а Клемент Семнадцатый сиял на подоконнике всю ночь, освещая дорогу путникам Самайна.
Итак, я всё же закрыл Колесо Года - в минувшем году я, начиная с прошлого Самайна, так или иначе почтил все 8 праздников. Да, конечно, не все - с подобающими атрибутами, и даже - не все с подобающим настроением и состоянием дущи, но, однако, отпразднованы и почтены были все, тем или иным способом (было это каноническое отмечание с костром и атмосферным общением, или неканоничная посиделка с Рэтом в баре, или даже просто написание соответствующей празднику песни - но пережитое ярко и ритуально). Надеюсь, что следующий оборот Колеса, на который пошёл отсчёт сегодня, будет более прочувствованным для меня, более правильно прожитым, и я войду в ритм, в остром чувстве которого жил с раннего детства, в годы юности, из которого вылетел из-за бытовых перипетий и из-за утраты связи с которым очень страдаю в последние годы.
В конце концов, именно сейчас уже есть все предпосылки в этот ритм вернуться.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
В нашем городе наводнение. Мне звонили и писали разные люди и нелюди из Большой России, спрашивая, как мы. Приятно )) Странное сладкое чувство - когда кто-то далеко посмотрел новости и заволновался - а как же ты там, всё ли у тебя в порядке. В который раз убеждаюсь, что у меня странное сочетание асоциальности с потребностью во внимании //
Но написать хотел о другом. Я очень сочувствую людям, у которых пострадало имущество, но... Вчера я пережил упоительное ощущение, когда шёл пешком по залитым водой улицам. Я чувствовал изнутри, как вода хозяйничает на улицах города, любовался отражёнными в ней огнями, ощущал особое настроение мира. Город был весь притихший - словно люди затаились на время, пока расшалившиеся элементали танцуют там, где совсем недавно люди воображали себя хозяевами. Прегель, Тавик и залив вышли из берегов, и ярко, чётко заявили о себе - мы здесь, мы присутствуем и живём своей жизнью! Обычно вы не замечаете нас, но...
Шёл по набережным и общался с родной стихией...
Вот тоже хочется выйти из берегов. И постучать незванно в чью-нибудь дверь, засмеяться, когда от тебя с визгом шарахнутся, и уползти обратно... В гранит и мрамор, в скукотищу и нормальность... Люди не понимают )))
Но написать хотел о другом. Я очень сочувствую людям, у которых пострадало имущество, но... Вчера я пережил упоительное ощущение, когда шёл пешком по залитым водой улицам. Я чувствовал изнутри, как вода хозяйничает на улицах города, любовался отражёнными в ней огнями, ощущал особое настроение мира. Город был весь притихший - словно люди затаились на время, пока расшалившиеся элементали танцуют там, где совсем недавно люди воображали себя хозяевами. Прегель, Тавик и залив вышли из берегов, и ярко, чётко заявили о себе - мы здесь, мы присутствуем и живём своей жизнью! Обычно вы не замечаете нас, но...
Шёл по набережным и общался с родной стихией...
Вот тоже хочется выйти из берегов. И постучать незванно в чью-нибудь дверь, засмеяться, когда от тебя с визгом шарахнутся, и уползти обратно... В гранит и мрамор, в скукотищу и нормальность... Люди не понимают )))
Комментарии (5)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра