Осень. Мглистое небо над зеркалом озера, одинокая рыбацкая лодка, семья лебедей, рассекающая гладь. Золото влажной листвы в преждевременных сумерках осеннего леса, золото любимых волос. Его локоны - про осень и вечер, про мягкое солнце не лета, не юга - не этого мира. Его глаза сейчас карие, как бурая блестящая листва буков, влажная, тёплая, под которой таятся семена травы, которая прорастёт, чтобы снова зеленеть. На нём моя змеиная футболка и буро-зелёный шарф, который брат купил для него на ярмарке в Римини и подарил по приезде. Несмотря на то, что шарф из Италии, он каким-то образом тоже очень про этот осенний лес, про укромные лесные убежища, про воду, струящуюся среди палых листьев. Про змей, уходящих в осеннюю даль.
Я не могу описать его красоту ни в каком тексте. Мне хочется стихи. Но чувства слишком сильные, а слов слишком мало.
Мне хочется спрятать его от всего мира, укрыть, уберечь и заботиться по мере моих сил и возможностей, и сомнительного умения заботиться о ком-либо вообще.
Вместо этого я реву в ночи.
Он гладит мои руки, приносит воду, просит больше не пытаться сложиться о попытки ему помочь.
Вот как-то так мы живём в этом мире. В принципе, так же, как и Дома. Мало что изменилось. Здесь просто другие масштабы и другая специфика треша, другой уровень наших способностей и другое освещение. Такое ласковое, прохладное солнце, лучи которого похожи на мягкое золото его волос, там всегда. А здесь - только осенью.