...Уже три дня собираюсь написать какой-нибудь длинный и фееричный пост о том, как меня провели туда, куда надо.
Но, собираясь рассказать всё это, я понимаю, что элементарно не нахожу слов. И - странное - желания их искать и подбирать. Вместо этого хочется описывать видения - виноградные лозы, оплетающие статуи в запущенном саду, синий туман, сочащийся в поры кожи, прохождение сквозь зеркала, ярко-рыжие, солнечные глаза Таифы (Боги, как я мог так надолго забыть этот взгляд!?) и историю его посвящения, сонаты, которые играл Учитель...
Но слов пока всё ещё нет. Но я знаю: они найдутся.
Весенний шторм пронёсся над моим городом и исключил все слова, мысли и разборы полётов из моей головы, унёс их и развеял по миру, и голова моя пуста, как ослепительное весеннее небо. В этой абсолютно ошеломляющей тишине есть только скрипка - скрипка не умолкает, она каким-то образом сопровождает каждое моё движение, даже когда я беру стаканчик кофе из автомата или приветственно машу рукой директору... Скрипка во мне, звучит и звучит музыка, и внезапно это Бетховен.