Быть скальпелем. В бестрепетной и ровной,
Непогрешимой, точной и бескровной
Творящей суть божественной руке…
Быть инструментом – верным высшей воле,
Не знать, не думать, не кричать от боли…
От сумасшествия на самом волоске.

Быть лишь орудьем – помоги мне, Небо.
Чтоб помнить только вкус вина и хлеба,
Благословлять семь звёзд в Твоём венце…
И лишь одной душе в мирах известно,
Какая, Господи, отверста в сердце бездна –
За сдержанной улыбкой на лице!

Когда же Смерть?.. Блуждая за чертою,
Прошу её безличья и покоя,
Её итог – законный и простой.
Зову её молчанье и беспечность,
Но нет: я проклят. Приговор мне – вечность,
Бессмертие и пытка пустотой.

(J.S.)

Обожаю это чувство, когда другие существа пишут стихи через меня. Особенно - вот это вот, конкретно, существо. Это ощущается чем-то намного более правильным, чем когда я пишу сам, от себя. Удивительное сочетание счастья от такого прихода и боли от того, что оно вот так.
Спасибо!...