Магия - это любое действие, подразумевающее воздействие интеллекта на внешнюю реальность.
Магия сильно различается в мирах разного уровня. Чем более Высок мир, чем он прозрачнее, чище и ближе к Абсолюту - тем прочнее в нём связь между Идеей и Формой. Соответственно - между интеллектом, информационным полем и реальностью. В таких мирах легче изменять внешнее силой мысли.
Я понимаю ритуальную магию как способ "достучаться" до тонких механизмов Информационного Поля в условиях слишком плотного, мутного мира, где связь между тонким и проявленным слишком неявна, а восприимчивость сознания к полю очень снижена. Способ это крайне грубый и подчас уродливый, но Здесь он работает, и именно он стал во многих информационных полях фактически синонимом магии.
На самом деле, Здесь работает и обращение напрямую: самая что ни на есть обычная молитва - это тоже магия.
Магия - любое действие, при котором существующая, базовая реальность корректируется, изменяется так, что искомое становится реальным. Маг - это тот, кто делает из того, что есть, то, что надо.
Так что, фактически самое важное в магии - это очень, очень чётко знать, что тебе надо. Знать, что тебе надо именно это. И что именно это тебе именно надо. Это - самое сложное. Зачастую я понимаю, что оно, вообще-то, мне не надо, уже тогда, когда добился или почти добился результата. Так что, целеполагание - это начало всей магической практики.
Второй уровень - это разграничивать нужное тебе, которое не повредит никому другому и не повлечёт никаких глобальных изменений, и нужное тебе, которое эти изменения повлечёт.
Но то, без чего вообще в магии никак - это фантазия. Учитель всегда говорил, что фантазия - это основа магии, что фантазия - это единственная причина, по которой существуют миры. Учитель знает об этом куда больше меня.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Мне не хватает стихий. Я хочу ощутить Небо - так, как ощущал его, бывало, на родине. Я хочу ощутить Землю - как она обнимает со всех сторон, её величие и прекрасный ужас каменных толщ над моей головой. Но более всего я хочу ощущать Воду. Чувствовать силу потока под веслом, увидеть морские глубины...

Мне вообще крайне сложно получать впечатления от реальности. Мои видения реальности более совершенной версии намного ярче, чем то, что происходит. Поэтому я живу в постоянном эмоциональном дефиците. Часто бывает так, что происходит что-то классное (или наоборот - плохое) - а я не могу это прочувствовать.
Отсюда - интерес к некоторым видам экстрима и мечта однажды взойти на Эверест.

В Амалиенау я бываю настолько редко, что, оказавшись там, чувствовал себя как иностранец, читал вывески, разглядывал особнячки (это район вилл и небольших домиков, а также самых разнообразных магазинчиков и замечательной брусчатки, на другом конце города от предместья, где мы обитаем с братом), спрашивал дорогу у прохожих, с некоторыми очень классно поболтал. Очень радуют указатели на домах с названием проспекта. "Мира авеню". Написано вот так: Mira Ave. Красиво, радует меня.

Прохожу опросник 365 (365 вопросов, философских и личных, по одному на каждый день года).
В одном из предыдущих пунктов попался вопрос: "Что вы думаете о жизни после смерти?", на который я написал ответ о реинкарнации и множественности миров.
Буквально через пару ней после этого обнаружил в ленте литературного паблика, в редакции которого я состою, такое стиховорениеРЕИНКАРНАЦИЯ

Я сотни раз брал «свои» города
Умирал, воскресал, – в боях за Тебя
Оставлял, ожидая, – в туманах огни
Проклинал, призывая светлые дни.
Сотни раз разрушая в небо мосты
Вдоль дороги к небу ставил кресты
Сотни раз был распят на тех же крестах
Воскресал , возникая в новых местах...
Забывал, воскресая ,– чего я желал
Вспоминал, проклиная ,– что не избежал.
Сотни раз был повергнут десницей богов
Но вставал , размыкая цепи оков
Был свободен, как птица, летящая ввысь
Был забит ради шкуры, как сонная рысь
Верил я... Сколько раз предавали меня ?
Я прощал , ожидая в туманах огня
Сотни раз объявлял, что мои города
Умирал, воскресал, – в боях за Тебя...

(автор - Леонид Диденко)

Сам по себе интересен синхрон с темой реинкарнации, но так же это синхрон к БМ - работа над книгой завершается, осталась редактура двух последних глав и эпилога. В эпилоге есть стихотворение, которому этот стих созвучен.
С автором состоялась интересная беседа, мы весь вечер общались о реинкарнации, синкретизме, Кастанеде и Элифасе Леви. И о поэзии, это был содержательный разговор. Благодаря ему, в том числе, я весьма отчётливо вспомнил о том, что Мёрэйн никогда не имел амбиций в сфере поэзии. Писал стихи - да, но не отождествлял себя с понятием "поэт" и не считал, что у него есть поэтический дар. Об этом есть момент в БМ, кстати.

Принципиально изменится представление человека об устройстве реальности, а следовательно - ценности, мировоззрение, культура. Начало информационной революции я думаю застать. Дети моих друзей увидят её в разгаре.
Если считать динамику прогресса - такое очень вероятно. В детстве моей бабушки только появлялись (в мире! Даже не в СССР!) первые телевизоры. Во времена моей юности ещё не было ни интернета, ни мобильных устройств, которые сейчас вертят в руках трёхлетние дети. Любой 5-8-летний ребёнок сейчас (сам видел) обращается с информацией быстрее, точнее и намного увереннее, чем я (для которого использовать простенькое мобильное приложение - это уже приключение, а всякие вайберы, вотсапы и инстаграммы - сродни управлению космическим кораблём). Потому что ребёнок вырос с интернетом, виртуальной реальностью и IT-технологиями, я - нет. Эти дети очень скоро вырастут и начнут делать будущее. Они умнее нас, смелее нас и быстрее нас - и они справятся. Если только мы не допустим войны.

Портрет Шэлле над моим алтарём. Когда встречаюсь с ним взглядом по утрам, понимаю, что на самом деле всё в порядке. Вообще, по жизни, всё.

Следует различать творчество, искусство и мастерство.
Мастерство - это умение делать что-либо хорошо, качественно, профессионально.
Творчество - это создание чего-либо, сотворение, выражение одного через другое, переосмысление.
Бывает творчество без мастерства, бывает мастерство без творчества.
Искусство возникает там, где творчество с мастерством соединяются.
Искусство неразрывно связано с информационным полем, с культурной средой, особенностями временеи, локаци, ментальности. Искусство является "общим знаменателем", квинтессенцией всего этого, оно всё это выражает, даёт выжимку. Поэтому искусство - это зеркало эпохи, менталитета и духовности, той среды, в которой оно создаётся.
Для каждого времени, каждого народа и каждого культурного слоя существует своё искусство. Вечных тем, на самом деле, не существует.
Потому что разве это одно и то же - рассуждать о поэте и поэзии в эпоху, когда стихи писали дворяне (причём все поголовно), печатали их под царской цензурой, а читать умела лишь незначительная часть населения; или в эпоху интернета? Где тут "вечная тема"? Это вообще две разных темы, хотя позиционируется как одна. То же самое - с любовью. Да в наш век само это слово понимается иначе, чем во времена, когда девиц замуж выдавали "за милого" или "немилого". Таких любвей, как наши, таких проблем, как наши, тогда и не снилось.
Искусство имеет свойство восприниматься искажённо, а в частности, идеализированно, когда на него смотрят с расстояния другой эпохи.
Людям свойственно принижать искусство, современное им, возвышая искусство прежних времён.
Не подумайте, что я низкого мнения о Шекспире, он был бесподобен для своего времени, да и сейчас прекрасен - но он не возвышеннее и не глубже современной литературы.
Искусство развивается вместе с эволюцией парадигмы общественного сознания. На разных этапах развития человека как рефлексирующего существа искусство служило разным целям и выполняло разные задачи.

Искусство до модернизма стремилось запечатлеть реальность.
Искусство модернизма стремилось переосмыслить реальность
Искусство постмодернизма ломает реальность и /или создаёт новую
Искусство будущего будет создавать модели мультиреальностной Вселенной, учить, как жить в этом многообразии, открывать законы взаимодействия реальностей... Думаю, это будет жутко интересно.

Искусство - это способ взаимодействия одного крошечного мозга с огромным коллективным разумом. Если представить, если только вообразить, что представляет собой каждый из нас в масштабах человечества - становится кошмарно, огромно, безысходно. Но искусство - это тот единственный канал, по которому один может говорить со всеми, и может быть услышан (не всеми, но многими). И это очень обнадёживает.

Это двухэтажный дом с мансардой на берегу моря – в маленьком городке.
С другой стороны от моря к дому прилегает небольшой сад, засаженный всякими плодовыми и просто красиво цветущими деревьями – жасмин, магнолия, вишни и яблони. По весне всё, конечно, утопает в цвету… Сад огорожен изгородью, увитой плющом, под ней – кусты шиповника. Через сад на улицу ведёт дорожка, обсаженная цветами, она подходит к веранде. Веранда открытая, она для того, чтобы на ней завтракать, читать или общаться в тёплую погоду. Там есть большой стол и плетёные кресла, а ступеньки спускаются прямо в сад. Веранду обвивает плющ.
На первом этаже – всякие техническо-бытовые помещения (кухня, ванная, туалет, гардеробные, подсобки для хранения разного), и гостиная, которую от тех. помещений отделяет коридор. Гостиная - это большая комната с камином, свечами в канделябрах и стенами, расписанными фресками, изображающими виды из разных миров, между которыми и частично по которым вьются всякие растения. На втором этаже – жилые помещения, библиотека, комната для медитаций. Там есть мой кабинет. Окно кабинета выходит на море. Часть стены с этой стороны занимает балкон, на котором можно постоять – полюбоваться видом, и на который можно выйти из кабинета, с лестницы и из некоторых других комнат. С другой стороны – тоже балкон, на который можно попасть из спальни и из коридора. Вернее, это крыша веранды, то есть, ассотея (кажется, это так называется – когда крышу нижнего помещения используют как балкон). Она плоская, на ней живут всякие цветы, нормально переносящие уличную жизнь, и растёт мох. Мох карельский, мягкий, пушистый и разноцветный, на нём можно сидеть и любоваться садом сверху, а в тёплые ночи – спать под звёздами. Окна спальни выходят в сад, и когда засыпаешь, слышен щебет птиц и аромат жасмина.
В мансарде – пространство для гостей. Большущая комната (естественно – в отличие от нижних этажей, она-то не разделена на комнаты, а занимает почти всю площадь дома, за исключением секции технических гостевых помещений (гостевая ванная, санузел там, гостевая гардеробная)) - это просторное пространство со всякими ширмами, которыми можно это пространство при желании перегородить, если гостей много, создав приватность. Там всякие диванчики, которые можно складывать – раскладывать по необходимости, множество мягких подушек для сидения и лежания, пледы и огромный подоконник, для сидения-глядения на звёзды, занятий творчеством и/или воскурения зелий (актуально для некоторых гостей). В доме очень часто бывают гости (а кто-то из близких существ, возможно, и живёт постоянно - например, тот, кому на данный период жизни негде жить, или просто одиноко и хочется пожить рядом с теми, кто его любит и родственен по духу). Кто-то из друзей приезжает в одиночку, кто-то парами, кто-то компанией, а по праздникам собирается огромная орава всех-кого-люблю. Те из друзей, кто хочет, приезжают сюда пожить на какое-то время – не обязательно конкретно ко мне, а, например, провести отпуск, отдохнуть на море и вволю позаниматься творчеством в мансарде (а по вечерам-ночам поговорить о творчестве в гостиной). Такое приветствуется и поощряется.
Что ещё… Ах, да. Ещё есть Стена Мира. Вернее, это стены коридора на первом этаже и стены вдоль лестницы между этажами. Там оставляют автографы гости. Эти стены в произвольном порядке расписаны стихами, цитатами, странными мыслями, рисунками и прочим креативом. На стенах мансарды, думаю, тоже можно немало интересного найти )))
В доме много всяких вечнозелёных (и вечнокрасных). Растения «делят» пространство на уютные уголки, куда можно спртаться, оплетают арки между помещениями, стены, перила и т.д., не дают углам быть пустыми. Освещено всё это дело в основном свечами или, как альтернатива, неяркими светильниками, имитирующими свечи (впрочем, есть и нормальное, для тех, кому надо поярче).

UPD: Это был ответ на вопрос из одного опросника, совпавший с результатом задания из "Пути Художника".
Но спустя годы всё сильно изменилось, это описание вряд ли актуально, однако я оставлю его здесь.
Хотя бы потому, что, несмотря на то, что я больше не думаю, что описал здесь МОЙ дом, я не уверен, что описанный дом не существует и не значим для меня.

Мне бы такого душеприказчика,
Чтобы, когда умру -
Все имена мои, кроме Расказчика -
Снял с меня – мишуру.
Стёр бы все фото, письма и смайлики,
Оставил бы только текст.
Только стихи, что складывал странникам,
Тем, кто из дальних мест.
Только рассказ, что писал в изгнании
О небылом краю.
Только иероглифа начертание
В имени, что люблю.
Мне бы такого душеприказчика -
Чтобы над морем прах,
А не в грунт в заколоченном ящике,
На публике, при венках.
Того, что унёс бы с собою знание
О том, кем считался я,
Чтобы, оставив Земле слова мои,
Стёр бы с Земли меня.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Это картинка к моменту, который описывается здесь

Напиши стихи. За меня.
Я владею твоей рукой,
Набираю слова. Моя
Занята сигаретой. Впрочем,
Ведь она всё равно не явь,
Её нет во плоти людской.
Я - лишь голос небытия:
Ты пиши. Я скучаю. Очень.

Я иду по ночной Москве.
Или Лондону. Или той,
Самой дальней из всех столиц,
Что осталась не в этом мире.
Нимбы уличных фонарей
Сквозь меня светят чередой.
МЧС областной строчит
Сводку о штормовом приливе.

Ты пиши. Словно не терял.
Словно я ещё во плоти.
Словно дым моих сигарет -
Запах в комнате, а не память.
Ты пиши, как тогда писал,
Зная, что я шепну: "прочти",
Зная: я лишь затем поэт,
Чтобы слово к твоим добавить.

А когда штормовой прилив
Ночью вторгнется в Кёнигсберг,
Копенгаген и Амстердам,
И затопит брусчатку улиц -
Улыбнись и закончи стих,
И отправься на голос рек,
И иди по моим следам,
Что с реальностью разминулись.

Будешь пальцами слушать дождь,
Ощущать вес чужой души,
Рисовать, будто одержим,
Незнакомой судьбы извивы...
Ты найдёшь меня, ты вернёшь:
Ты пиши за двоих, пиши.
Будь рукой моей, будь моим -
Будь моим штормовым приливом.

J.S.

(Это стихотворение Шэйллхэ. Я услышал его в себе, внутри, но это - его стихотворение, обращённое ко мне. Поэтому я публиковал его под названием "Извне".
В нём образы наводнения, которое было осенью, на Самайн, хотя пришло оно после предупреждения мчс о новом шторме... В сообщении было задействовано это понятие. "Осторожно, ожидается штормовой прилив"...)
Мне невыносимо.

UPD: С этого стихотворения началась цепочка событий, итогом которой стала наша с Шэлле встреча в реальности. Интересно: он действительно некогда жил и в Москве, и в Лондоне, которые упоминаются в стихе как гипотетические локации его пребывания. Не говоря уже о том, что живёт в Анвере. Да и вообще. Совпало всё.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Сегодня снег. Тааакооой снеееег!! И туман. И деревья все в "сахаре". Типичная анверская зима )) В точности та ночь... Когда мистер Э. был готов встретиться со смертью, но повстречал кое-кого другого.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра